Los pájaros

Hola Amigos:
Mientras todos veis el partido España-no sé qué (¿cómo me atrevo?) yo estoy comiéndome unas pipas y bebiendo una cerveza a la fresca que no estás viendo el partido? que no te importa quíen gane ni quien juega? Pues no. Soy un ser insociable, que no me integro, un margi que, como os dije al principio, no tiene capacidad para comprender cómo un señor corre detrás del balón, ¿o lo dirige él? y todas las estrategias, el gasto de energía de dinero los contratos los sueldos, las ruedas de prensa, etc. hasta que ese balón llega a una portería y esquiva al portero y se cuela delante de la admiración de todo el mundo.
Pero a cambio estoy aquí, en mi jardín, comiendo pipas, que de vez en cuando me sale una sin cáscara y salada, pocas pero se agradecen, mientras las otras te dejan los morros como si te los hubieras operado y oyendo y viendo volar a los pájaros.
Tengo que confesaros que esta primavera, igual que hay especies que se extinguen, consolaros porque hay especies que nacen. Al menos para mí, que me he dado cuenta de la existencia de los vencejos, ave negra y puntiaguda, no por eso de mal agüero, supongo, gracias al conocimiento que tuve en casa de mi hermano. Hete aquí que estábamos comiendo tranquilamente cuando después de una hora me entero del horrible accidente que habían sufrido el día antes un  par de vencejos que se colaron por la chimenea de la campana de humos y se quedaron todos llenos de la grasa de años que allí va acumulándose gracias a nuestra sabrosa cocina e-pañola. A los pobres animales se les estaba yendo la vida con todo ese pringue encima. Me pidieron que me los trajera a casa para intentar salvarlos. Al principio, supongo que como a todo el mundo, no me hizo mucha gracia tocar pájaros grasientos con mis propios dedos, pero los metimos en una caja y pensé que podría ponerme unos guantes para evitar la grima del desconocimiento. Busqué en internet, el-que-todo-lo-sabe, qué se hacía en estos casos, y metí sinónimos de grasuza, (chapapote, galipote, petróleo, marea negra), y sinónimos de ave, (gaviota, albatro, pájaro sucio, etc.) pero no encontré nada. También metí nunca mais, pero nada. Llamé por teléfono a urgencias veterinarias 24 horas, (era domingo) y al otro lado de la línea se hizo un silencio de ni puta idea qué hacer con los pájaros. Le expliqué mi plan: darles con jabón lagarto, que es neutro, y agua abundante. La veterinaria, supongo que no era la hija, o la que aprovechaba el chiringuito para echar un polvo con su novio, o para estudiar unas oposiciones, me alertó: "sécalos bien".

Mi plan de limpieza me llevó horas, con una brocha suavemente y después debajo del grifo-ducha, y toalla y secador de pelo, y mucho amor y mucha pena al ver tan de cerca unos pulmones en miniatura asfixiados, luchando o no, no lo sé, por la vida. Yo hice lo que pude y si la peste negra es superior, qué le vamos a hacer. También gravé un pequeño vídeo que mejor os lo evito, porque los vencejos son alargados y puntiagudos, negros con unas alas que parecen del demonio, y el ruido del secador y el gesto retorcido de la cabeza no son platos de gusto.

La cosa acabó regular. La hembra apareció sin vida al día siguiente y el macho lo dejamos en el balcón y se fue volando, y ya no sé más.

Muchos pájaros viven en parejas como los matrimonios católicos, hasta que la muerte los separa, no sé si enamorados o no, los albatros, las gaviotas, las golondrinas, pero ahora que los he descubierto a los vencejos, sigo su vuelo con los ojos  y me gusta mucho cómo lo hacen: los dos vuelan en la misma dirección pero entre ellos dejan un montón de espacio, nada de codo con codo, al fin y al cabo, tienen un cielo infinito para moverse y no necesitan estar apiñados. Así no me extraña que aguanten toda la vida juntos.

Adios Saramago. Hola Imago

No sé si fue ayer, hoy o antes de ayer pues es de madrugada, he perdido la noción del tiempo y de la literatura. yo, Pinza ignorante que descubrí tan tarde a Saramago, porque me daba miedo leerlo. Oía comentarios del tipo "es muy crudo" y mi pereza se agarró a la frase porque es de esas que cuando ve una película donde te avisan que te van a herir la sensibilidad se levanta del cine y se va. Saramago no sé yo si hería sensibilidades o lo que hacía era que fueras un poco más sensible y que te dieras cuenta, aunque fuera desde el punto de vista de las hormigas, que hay personas que sufren más que otras y que también hay unas que hacen sufrir más que otras.

En fin, serafines, no tengo palabras, se las dejo a los críticos y periodistas, que son los profesionales y los que están más acostumbrados a los epitafios, elegías y demás. Yo tengo un pequeño agujero como de polilla en el corazón. Adios Saramago. A más leer.

También murió hace unos días la buena de Louise Bourgueois (no sé si se escribe así porque los franceses tienen tantas vocales juntas para pronunciar sonidos que no duran ni una décima de segundo, que es imposible saber cómo coño se escriben). Era ya muy anciana y no puedo deciros que me gustara, pero tampoco que no me gustara. Mis sentimientos hacia ella y sus arañas estaban enfrentados, como los hermanos Marx delante del falso espejo. Quizá sea porque nunca he visto su obra en directo, y lo siento mucho, pero las reproducciones no es lo mismo. Sé que es un comentario elitista pero no puedo decir otra cosa. Una reproducción es una re-producción y como dice el dicho, segundas partes nunca fueron buenas. Además me mosquea que fuera tan popular (popular como las animadoras de los institutos yanquis). Popular para lo bueno y para lo malo, nunca llueve a gusto de todos, para gustos hay colores y todo eso. Una de las críticas que he oído sobre esa buena mujer se refiere al mal rollo que tenía con su padre. La persona que hizo el comentario le criticaba a la pobre Louise que odiara a su padre que había tenido una amante institutriz de su hija, la propia Louise. No recuerdo si se había enrollado con la institutriz o se había enrollado con una tía y para tenerla de amante le había encargado la formación, instrucción, edificación de su hijita, la constructora de arañas. La crítica era que ese señor era un vividor y la hija artista una frustrada que no comprendía a su papá. La autora de estos comentarios, famosa en el mundillo del arte y que no voy a nombrarrrrrr, no se da cuenta de que para ella el papá de esta señora, que en gloria esté , ella y su padre, que tendría ahora unos 125 años, digo que para ella su papá es su papá y en cambio para los demás no es más que un desconocido. Creo que hay una pequeña diferencia, entre lo que se siente hacia un desconocido y lo que se siente hacia un padre. La sra. Bourgueois se ha dedicado a hacer unas esculturas para matar a su padre simbólicamente y a mi me parece que, simbólicamente, todos somos muy libres de matar a quien nos de la gana, aunque nuestras víctimas caigan simpáticas y nadie más entienda nuestros móviles. (Me refiero a los del asesinato, que ya se os había olvidado que años ha no existían otros móviles más que esos).

He tenido que hablar de estos ancianitos que han pasado a mejor o peor vida, no lo sé, cuando tengo una noticia extraordinaria que comunicar a mis innumerables seguidores: prestad atención: Pinza se ha convertido en empresaria, empréndelo, pónselo, póntelo, ... Ya sé que os habeis quedado ojipláticos, la baba se os cae desde la comisura del labio hasta las barbilla, y os preguntais con la clásica neurona listilla que sigue funcionando ¡pero, de qué puñetas está hablando! Pues paso a explicarlo sin mucho lujo de detalles:

Estaba yo, ficha del parchís, en mi casa, años y años, mientras las demás os moviais divertidas por el tablero y yo, con la esperanza perdida, hasta que, de pronto, tiro el dado y me sale por fin un cinco, un CINCO como un billete de lotería. Estoy en el tablero, por fin, eh, sin empujar. Empiezo a avanzar con la suerte de mi lado, con mis tiradas de dado y mis jugadas, ala, a dar vueltas,, a construir mis barreras, a confiar en que no me coman, a que la suerte no se pase con los seises, que uno está bien, y dos también pero ya tres ...

Bueno, pues ahora ya lo sabeis, cuidadito conmigo, que yo también como y me cuento 2o. Me monto un taller-academia-chiringuito-puntodencuentro-centrocultural-oasissinpalmeras. Ya os daré la página güe cuando esté terminada y demas datos si os interesan. Por el momento no puedo decir más. Acabo de terminar la fase pánico-escénico y veremos hasta cuando dura la euforia.

Saludos a todos, a los vivos, a José y a Louise.